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Soneto 17

Con el tiempo, ¿quién creerá mi verso
si lo colmo con tus grandes delicias?
Corto, sabe el cielo, queda mi esfuerzo,
siendo como una tumba, sin noticias.
Si describiera tus ojos ardientes,
y contara tus dotes en canciones,
diría el futuro: “El poeta miente,
el cielo nunca ha dado tales dones.”
Y si el poema, del tiempo añejado,
se tildara de falacias de un viejo,
y tu hermosura un cuento exagerado
en versos largos de antiguo reflejo,
de ti, un futuro hijo muestra daría
que vives en él y en mi poesía.
inglés